Une pomme

Promise au plaisir de la main
La pomme fruitée s'accommode
D'un rai de clarté incertain
Au compotier de la commode.

Sous une caresse d'abeille
Resurgit le frisson ancien
Sur la palme dans le jardin
Où l'astre du jour s'ensommeille.

Mais rien n'égale la merveille
De la lèvre aux douceurs d'été
Ni de la dent l'éclat vermeil

Préparant l'éclair de ferveur
De la lame venant goûter
La fragile peau de sa fleur.