Fait divers

Il vécut sa vie loin du quotidien
En suçant les os des belles paroles
Ses yeux dessillés s’aveuglaient d’un rien
Son nord n’aimait pas le jeu des boussoles.

Le voyant sombrer dans ses pigeons vole
Ses amis parfois lui tendaient la main
Mais il préférait à leurs pattes molles
Le dur réconfort des jus de raisin.

Dans ce monde d’or où tout est flibuste
A l’ombre des stars et des plus illustres
Il traîna longtemps. Il était robuste.

Et puis il craqua. Ce n’était qu’un rustre
Dirent les médias qui le présentèrent
En faisant de lui un foudre de guerre.