Son dernier délire


Sans pieds
Sans mains

Cent pieds
Sous terre
Mais sans
Les miens

Sans rien
Devoir
Sans rien
Avoir
Sans rien à voir
Non plus

Sa pensée
S’égare
Les jeux
De mots
Sont faits
Rien ne
Va plus

Sur le drap blanc
Bientôt mortuaire
Dans son dernier délire
Le vieux s’accroche
Aux images d’antan

Il se cramponne
Au regard clair
D’un sien neveu
Facteur
Farceur
Et facétieux
Chef de chorale
Ancien guide de montagne
A Chamonix


C’est la fin
De l’agonie
Il râle
Il râle
Il râle
Sa vie
Ne tient
Plus qu’à
Un seul
Cheveu