Regrettable impair

Les nuages à l’horizon
S’effilochent
S’effilochent
Comme le bas du linceul
De la grande faucheuse
Qui coupe à ras le gazon

La mort ici rôde partout
Les heures apeurées
Prennent souvent
Leurs jambes à leur cou

Et les ailes du moulin
Tournent
Tournent
Au gré du vent

Le sable
Coule
Coule
Dans le sablier

Je ne demande cependant
Rien de plus
Rien de plus
Que l’arrêt des aiguilles
Sur tous les cadrans

On me regarde de travers
J’ai dû commettre
Un regrettable impair
Sans m’en être aperçu