Les sources du vrai

Le temps n’est plus
De se lever pour dire
À ceux qui virent au noir
Quand vous virez au blanc
Que Mal-y-pense
Fantôme errant
De sa corniche un soir
Et de toute sa puissance
Entend les punir

Montez la garde
Et scrutez l’horizon
La vérité ne sourd
Que des pluies battantes
Des neiges accablantes
Et des morsures qu’infligent les grêlons