Dispute

Les voisins d’en-bas
Entre eux toujours fâchés
Vomissent leur fiel
S’arrachent les tripes
Et les oreilles
A longueur de journée

Parfois le ton monte
Zébré de violence
Et s’élève si haut
Qu’il arrive à crever
Le plafond puis
A s’échapper
Par le toit de la maison

Il s’envole dans le ciel
Comme un gros ballon rouge
Dépourvu de ficelle
Et nimbé de silence

Il va bientôt crever
Arrosant d’autres lieux
De ses humeurs viciées
Comme une pluie d’aigreur
Sans cesse recommencée