Clouer le bec au temps

Dans l’ombre bleutée
Des peupliers de Hollande
A cette endroit précis
De leur longue rangée
Où nous avons conscience
De ne pas être vus
Nous enlaçons le temps
De nos bras vigoureux
Puis nous l’attachons
Dépouillé
Nu
A la naissance du soir
Contre l’un des grands troncs

Hormis les arbres
Le ciel et nous
Nul n’a rien remarqué

Nous lui clouons le bec
Avec un clou si long
Que l’arbre se met
Aussitôt à saigner

Il n’est rien plus beau
De plus jubilatoire
Que le temps crucifié