C'est l'heure où les maîtres

C'est l'heure où les maîtres
Promènent leurs chiens
Et lancent des bâtons
Dans les vagues premières

Mais les dieux ont cessé
De souffler sur la mer
Ils n'enflamment plus
Le ciel aux couleurs
Du soleil couchant

Mouettes et goélands
Ont déserté ce soir
La plage de sable blanc

Odeurs d'algues
Odeurs d'ennui
La côte ressemble
Etrangement
A du papier buvard